Elle
est à quelques pas de lui,
Lui,
observe ses gestes précis
,
Suit
des yeux sa main légère,
Traçant
parfois un trait éphémère.
Elle
lui lance parfois un regard,
Et
près d'elle il aimerait s'asseoir,
Pour
voir son œuvre, l'admirer,
Et
satisfaire sa curiosité.
Il
rêve lui aussi d'oeuvrer,
Pas
avec un crayon à papier,
Mais
plutôt de ses doigts,
Encore
et encore plusieurs fois,
Pour
dessiner le contour de ses lèvres,
Chaque
trait de son visage,
Descendre
le long de son cou,
D'elle,
il est si fou.
Faute
de savoir dessiner,
Ses
mains voudraient sculpter,
Les
courbes de son corps,
Et
contre lui le serrer si fort.
Depuis
des jours il espère un sourire,
Et
pense à ce qu'il n'ose lui dire.
Impatiemment
il attend,
Pour
l'aborder, le bon moment.
Les
jours passent,
Et
d'elle il ne se lasse,
Mais
l'oeuvre va s'achever,
Et
sa belle va s'envoler.
Il
sait que ce moment est arrivé,
Lorsqu'il
la voit se lever.
Blessé
il fixe le néant,
Tout
semble perdu à présent.
Elle
s'avance et il hume son parfum,
Elle
ne sera plus là demain.
Mais
soudain, une lueur d'espoir,
Quand
près de lui elle vient s'asseoir,
En
lui tendant son portrait,
Dessiné
trait par trait,
Un
portrait de lui,
Lui
qu'elle veut pour la vie.
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